PsicóticoDiário de um meliante

Estou cansado mas não aborrecido. Um vazio extremo na ordem dos pensamentos lógicos, uma alienação voluntariosa, uma ressaca intensa, como se o meu crânio estivesse repleto de areia fina.
São efeitos devastadores, uma contabilidade de danos e perdas que me habituo a fazer aos domingos à tarde e as segundas-feiras, mas que não me causam remorsos nem mágoas.

É apenas a minha dualidade Dr Jekyll e Mr Hyde que aproveita do fim-de-semana para se afirmar.
A carne é fraca e os espirito nem sempre tem a rectidão e a robustez para se por a salvo de pecadilhos exagerados. A noite é uma altura sugestiva, e prolonga-se sem regras até depois do dia raiar, com um apetite voraz de tudo quanto seja animação, fulgor e festa. Como que quisesse saborear toda a vida em escassas horas, dando azo a uma paixão que não termina. Estou cada vez mais sofrego, e o Sr Hyde está cada vez mais poderoso.

Não tenho tido muita paciência. Por vezes desejo tornar-me num simples caminhante cujas únicas preocupações seriam relativas ao destino a seguir para pernoitar e onde arranjar o pão de amanhã. É uma ideia idílica e utópica, mas não tão descabida como isso.
A vida é no fundo uma diáspora, uma cruzada, uma demanda pelo Santo Graal, e pelo Sentido da Vida. (_{Ei! Não estou a falar em filmes dos Monty Python})

Não que essas metas mitológicas existam realmente, mas sim são como que reveladas e encontradas durante jornada, numa aprendizagem só possível pelas experiências diferentes com que nos deparamos e a forma como o inédito e o distinto alargam o nosso horizonte de pensamentos.

Frequentemente quando viajo reencontro-me, como se andasse perdido de mim mesmo, esquecido que tenho uma vida e não uma rotina. Já consigo fazer ruir rotinas e hábitos, mas não os meus vícios. De tempos a tempos gosto de me fazer sozinho à estrada sem destino, preferencialmente com o auxilio de um volante, e percorrer largas distancias sem destino aparente – apenas pelo gosto do desconhecido com que me vou deparar amanhã. Provavelmente tenho instintos gitanos e quem sabe senão é a minha vocação inata de vadiagem que me faz pulsar.

Mea culpa! Faça aqui um humilde acto de contrição, de arrependimento e anseio o perdão pelas minhas palavras injustas de posts anteriores. O pecado de sair a uma quarta-feira à noite ninguém mo vai perdoar pois não tenho o menor remorço de ter apenas três horas de sono em cima das costas. Fui até à vila, apesar de não ir ao festival, acabei por dar de caras ao que já desconfiava: DJ Kitten também faz outras paragens menos importantes.

Qual o meu total espanto estava verdadeiramente aterrador e estonteante, ficando quase impossibilitado de me vir embora, pois o trabalho no dia seguinte não era uma opção. Vibrei imenso.

Sexta-feira DJ Kitten estará no fantástico e emblemático Club Vademecwm em Vigo, onde também actuarão os magníficos Jeans Team.
Ninguém me quer dar boleia? Era um acto misericordioso!

Após um dia de monitorização, com o insuflar regular a cada quinze minutos de uma manga azul no meu braço esquerdo, estou com a boa disposição e calma de um paquiderme ferido e com o discernimento e capacidade de raciocínio de uma lêndea.
Acredito que a privação do sono é uma das mais poderosas formas de pressão e tortura, capaz de eliminar qualquer vontade e auto-estima.

Felizmente nem tudo são más disposições ou carência de moral. Recebi a excelente notícia, que a menina dos meus olhos, a D. tem a possibilidade de ressurgir do limbo, sair do coma da inexistência a que tinha sido condenada. Como lhe dediquei tanto tempo, tanto empenho com algum desinteresse, espero que ela ressurja, plena dos princípios que teve antes de ser corrompida por um cancro nefasto. A sua libertação só pode ser possível às custas do muito desejado enterro final do Passado já há muito agonizante.

O Rei está morto! Viva o Rei!

A medicina tem assistido a enormes avanços na detecção e análise precoce de maleitas modernas. Os médicos quantificam e recolhem todos os dados que podem e por isso vejo-me com um apêndice mecânico denominado Model 90297, que de quarto em quarto de hora vibra e insufla uma manga. Sou um ciborgue a pilhas Duracel condenado a ter uma noite agitada e ficar com os nervos em franja. Promete uma tortura regular numa noite branca.

Bip-bip- … vruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum… -tesck-tesck-tesck-tesck… Biiip
Bip-bip- … vruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum… -tesck-tesck-tesck-tesck… Biiip
Bip-bip- … vruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum… -tesck-tesck-tesck-tesck… Biiip